Siempre brincando en Oxymoron

Voy navegando en el viento, levanto la mirada con orgullo y libertad.

La piel es una herramienta más. 

Me baño en chubascos de placeres cotidianos.

Solo quiero escuchar violines y suspiros en mi cuello.

Anhelo y satisfacción.

- Yo yo yo yo yo yo yo yo yo.

La era plateada se abre de piernas.
Los arboles maduran, cuando una menos se lo espera.
Todos los miedos necios, eran prejuicios vacíos.
Liberarme de lo que se supone que era mio.
Hermoso año te fuiste y dejaste marcas inolvidables.
Las gracias no alcanzan, para demostrar esta explosión de sabores interna.
El equilibrio era mio, estaba dentro.
Sólo había que escarbar sin lubricante.
El ciclo enfermo, se cerro.  
Etapa superada, como Mario Bros.
Como Donky kong.

Simples resoluciones:
- Silent Hill, es mio.
- El amor me habla desde el espejo.
- Libre, como la hiedra. Con raíces y alas.
- Mobley es la Biblia.

Juntos los dos

Desperté y el cielo era rosa. Lo que más amo de la lluvia desde mi balcón,  es ese tono rosado que pinta el horizonte. Mirar por la ventana, el gato esta enojado, hay un hombre en la casa. Él odia a los hombres, los mira con desdén desde la lejanía y los ataca de improvisto. Siento que me defiende de todos, con su pequeña existencia peluda. Él mira desde la ventana, no quiere salir, esta todo mojado. Disfrutamos la lluvia nocturna odiando y amando.

Sin cara, ni alma

Poner la mascara del mal y esconder un alma tierna.

 O la del bien y tener una cruenta historia que ocultar. 

Al fin y al cabo se alejan, tarde o temprano.

Las mascaras nos regalan unos segundos más de encantamiento.

Dosientosuno

Hoy hago un paréntesis en todo lo cotidiano de este rincón y subo un disco. Es de un joven talentoso de mi barrio.

http://www.mediafire.com/?c4damcnakc2dgel

Vejar

Cuando la luz abandona los ojos y la mirada sólo apunta al vació.

El momento en que ni siquiera el asco es capaz de atravesar la garganta.

Cada bocanada de aire es hielo y terror.

Los deseos de destruir todo recuerdo, se vuelven cada vez más intenso al paso de los segundo.

Humillación, coacción, violencia, ultraje.

Me duele la vida. 

"They"

Hay veces en que ellos, tienen un poco de razón.

Retrato para Christopher Lee

"Freddy es un joven que comenzaba sus veinte, con las mismas ganas que un trabajador cansado comienza su lunes. Sus ojos cabizbajos llenos de una melancolía ingenua, me miran con esperanza. Su cuerpo no es algo fuera de lo común, de tez morena y pelo negro. Pero es reconocible en una multitud por sus hombros bajos y su  nerviosismo incomodo. Uno de sus talento es siempre tener la palabra precisa en la punta de la lengua. Es capaz de robarte las carcajadas más histéricas o de provocarte una ira que avasalla en las entrañas. Su actitud es pasiva, pero su mente estaba llena de universos inimaginables."

 Pobres todos, por sólo conocer una pizca de los laberintos que ese hombre esconde en su cabeza.

"Llorar y no poder ver, el agua no es transparente. La pena es celeste y te envuelve como seda. El cabello es un aliado del mal. Los muebles se arrojan en tu camino. Saltando en un pie, con los ojos rojos y el pelo convertido en caos, tendrá que caminar. La vida se pone detrás del telón y no la deja avanzar. Marioneta de los caprichos."

Yo no voy morir nunca. Simplemente un día despertaré de este sueño cuadrado y sólo seré un gato recostado en la hierva.

Si preguntan, estoy en mi mejor momento

Tras el paso de la euforia, viene esa calma aterradora, en donde caes en la rutina más encarceladora de todas o saltas al precipicio y vuelas.

He decido que mis años dorados empiezan hoy.

Con ella

Arañas, creía que habían miles de ellas bajo la cama. Con el paso del tiempo empezó a acariciar esa idea, su pequeño ejercito de monstruos. No estaban ahí para aterrarla, sino para protegerla. Desde que saco esa conclusión, caminaba con confianza.  Ninguna historia de terror le afectaba, tenía su secreto. Podía ser un ruido ensordecedor  a la mitad de la noche y el ejercito se convertía en una gran araña.

Ella  miraba a su defensora y seguía durmiendo tranquila.

1° persona

Mobley me rasguña en el brazo, quiere jugar. En el fondo nos parecemos en ese egoísmo protagonista. Me doy un par de vueltas y termino por levantarme. No hay desayuno, me gustaría tomar café con leche y pan con manjar. Correteo un poco por el living, para animar a mi felino compañero. Sentada en el sillón pienso si comprar algo o esperar que el hambre se me olvide. Me fumo un cigarro, me ducho, ya vestida decido hacer algo productivo. ¿Que?, No sé. Se termino el día, son las diez de la mañana y ya se termino todo. No puedo pensar en algo que no sea tonto o sin sentido.

Bueno mejor voy a salir a comprar algo; comida. Caminando recuerdo lo mucho que me gusta caminar, porque siempre que estoy en la cama se me olvida como amo caminar por Remedios.

- Te traje algo rico.

Le digo a mi ruidoso y quejumbroso minino, no le gusta que lo dejen solo. A mi tampoco.

Cuando abre esa caja de Pandora, que había escondido en el rincón más profundo de su ser.

Retrocedes diez años...

...y la masa corporal se aligera

Ayer querías moras y hoy tienes moretones...

Unpocoextaciadayperdidaenilusionesingenuas

“Poetry is a very stupid thing to be good at. Poems are basically like dreams–something that everybody likes to tell other people but nobody actually cares about when it’s not their own. Which is why poetry is a failure of the intellectual community.”